Ataque poético al banco.

Me ha costado expresar lo sucedido.
Pero, en fin, aquí estoy escribiendo eso que ocurrió
Que algunos pudieron verlo, otros escucharlo
Y otros prohibirlo.
Es que es tan difícil hacer algo distinto
“fuera de la estructuras” diría el gerente del Hipotecario
“ningún espectáculo” el policía de Credicop
“afuera” esa fue la orden
pero los susurradores no acatan orden atacan
un poema
dos,
tres,
no te diste cuenta
y se te llenó el banco de susurradores con sombreros
boinas de colores, palitos de colores, largos, cortos,
poemas propios, de los hermosos como Gelman, Santoro, Spinetta, Whitman, Jairo Aníbal Niño, Urondo…

el Pedro y sus poemitas escrito en una fotocopia,
¿quién puede negarse a tal acto de amor?
¿Las estructuras? ¿La ley? ¿la camarita que te filma?
NO recibiste el poema, no sabías lo que hacíamos y nos echaste por las dudas fuéramos “gremialistas” o lo nuestro fuera “un trabajo de la facultad” o una “batucada”
De ahí salí con ganas de ir a susurrar a la Escuela de policías…
Pero un policía, Miguel, fue distinto. Él nos contó que es poeta y que le gusta Bécquer
Y se dejó susurrar mientras una señora llamando a ningún lugar nos decía que le estaban avisando que nos fuéramos, el policía nos dijo que lo nuestro había llegado, que “habíamos podido expresar la verdad”



Luego, los susurradores en la calle, caminan como con poemas en los talones, como con locura en el corazón y como vertiendo amor en cada susurro…así la magia se penetra aunque los corran


Asi sucede algo distinto y te llaman por teléfono y llega el gerente y la gente no entiende pero sonríe varios minutos luego de un susurro…así sucede algo distinto ¡si!, en todos lados los susurros fueron quedando, se metieron, así, sin tiempo a que los eches, hasta la del mostrador, ella escribía en la computadora vaya a saber uno cuánto caos sistemático, cuántos número…y susurrador Valentín la sorprendió con un vuelosusurro y ella detuvo sus dedos, ella se detuvo, ella no podía seguir con sus datos, ella estaba siendo susurrada señores, ella dejó un momento de ser quién es todas las mañanas, ella no conocía a Valentín y Valentin le susurra señoras eso es un ataque poético al banco, eso es salir a susurrar con la idea de poner un poema allí donde no habita, eso es contribuir a la desaceleración, eso es la locura que descoloca y corrompe con un poquito de ternura la alienación sistemática que habitamos todos los días…

Fue una mañana “distinta”, una intervención “distinta” en el caos de fin de año.
La policía, los poemas, el banco, los poemas, el gerente, los poemas, la gente que espera, los poemas, la gente con calor, los poemas, la mujer que escribe en la computadora lo que el cliente necesita, los poemas, los papeles, los poemas, los no aquí, afuera, los poemas, los poemas, los poemas, entonces, las sonrisas, los poemas, la locura, los poemas, las recorridas por la ciudad, los poemas, la radio nacional, los poemas, la lluvia, los poemas, los susurradores comiendo arroz, los poemas…fue una mediodía “distinto” en el caos de fin de año. Fue el día en que los susurradores de poemas salieron al Centro de la Ciudad, se metieron en los Bancos y solo regalaron un par de poemas.

"La poesía es conocimiento:
escorzo perdido
mirada al trasluz
ángulo único,
que, tal vez, es la clave."

Teresa Girbal, poeta pampeana,
todo un susurro que encontré en medio
de un análisis de la obra de Olga Orozco
(AilíN)

Biblio Susurros

En una susurro biblioteca de un cercano arcoíris,un susurro alarma intenta despertar con estrellas a un susurro sueño.
El susurro sueño no quiere aún levantarse, asique recuerda una noche de susurro sexo, o susurro mariposas, y sigue volando.
Frente a tanta susurro hermosura, el susurro alarma piensa que es mejor no levantar al dormilón, y decide entonces mutar con algunos pájaros y ser para su amigo un suave susurro almohada.


vALENTIN

Algunas palabras que nos han escrito...juaz

Hola aquí subo un par de textos que representan un poco, al parecer de mi, o sea Heber o Gelbert, lo que somos, hacemos, sentimos, deseamos con los susurradores..
que lo disfrutenn...


Los Narradores de Historias - Alejandro Dolina


Existen pocos datos acerca de los Narradores de Historias. Nunca se supo de dónde venían aquellos hombres vestidos de negro. Llegaban en bicicleta al anochecer y recorrían la plaza canturreando un pregón suave.
- Historias, historias. . . ¿quién quiere oír una buena historia..?.
Sus mejores clientes eran las parejas de enamorados, los linyeras, los Hombres Sensibles de Flores, los Muchachones Crueles y los Refutadores de Leyendas, que se hacían contar historias para no creer en ellas.
Cuando no había candidatos, los Narradores intercambiaban relatos entre ellos mismos.
Y a veces, en las noches lluviosas, los caminantes vislumbraban siluetas solitarias contando historias al viento.
Un rato antes del amanecer, se iban con rumbos diferentes, a veces interrumpiendo una frase, como si obedecieran a alguna señal secreta. Sus nombres eran desconocidos y a decir verdad, la gente apenas si distinguía a algunos de ellos con apodos más bien ocasionales, como El Barbudo, El Morochito o El Petiso.
En el barrio del Angel Gris y en otros rincones de la ciudad cunden narradores aficionados que relatan, con la mayor torpeza y el mayor amor, sus cotidianas peripecias de oficinas. No hay que perder las esperanzas. Recorramos la plaza noche tras noche, tal vez en el momento menos pensado oigamos el antiguo pregón...
- Historias, historias. . . ¿quién quiere oír una buena historia..?.

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Cosas - Juan Gelman


Los atacantes del amor
enmascarados por el mundo
asaltan en la calle

cuidado son terribles
aman como porfiados
quieren de pura voluntad

o la memoria les funciona
de modo tal que les importa nada
el odio el gran castigo
y besan contra todo

contra todos también confiando
que alguna vez alguien alguno
empuñe su ternura
empiece a fusilar